The same old babies with the same old toys

El sol había comenzado a disparar a través de los agujeritos de la persiana, ella dormía a mi lado, pelo revuelto, sábanas arremolinadas y las aguas turbias de la noche que se iban diluyendo con el golpe pálido de la mañana que se levantaba ¿El sol? seguía tiroteándonos desde algún lugar más allá de la persiana.
La fucking noche ya se había roto en mil pedazos y la máquina retomaba las tareas habituales, yo como siempre estaba lejos de casa, lejos de ella y lejos del mundo.
No es importante explicar cómo había llegado hasta ahí -nada muy diferente al procedimiento habitual, para más información lean el manual capítulo IV, sección 1º- pero, a la inversa, era imperioso establecer un plan de evacuación rápido e inteligente porque ella en cualquier momento podía comenzar a recobrar la conciencia y advertir que el campo de batalla volvía a ser una pieza desordenada por otra de tantas luchas nocturnas, con el agregado de que esta vez era yo a quién había tenido como adversario... y necesitaba escapar.

too much Cándido

De nuevo no hay rostros, de nuevo no hay historias o tal vez sean tan mínimas que no merezcan más que la gloria del contorno, de la línea externa, como si estorbaran, como si efectivamente no fueran importantes. En un caso los árboles que piden cielo para no mezclarse con los turistas de la Guerra del Paraguay, en el otro los morros a lo lejos que se superponen y pareciera que se suben atolondrados uno encima del otro escapando de los soldados veraneantes. Un negativo.

En la tranquera

- ¿Y saben lo que me dijo? ¿Saben lo que me dijo? Me dijo que soy aburrido. Que debería tener amantes o algo así. Que debería buscarme alguna de veinte o veintiuno para tener en la tranquera.

Julio y el Zuzín se quedaron callados y Mario, todavía un poco alterado, levantó la taza temblorosa y tomó unos sorbos de su café.

- Hija de puta -dijo después de pensarlo un poco Julio.

Después de su sentencia, los tres amigos se mantuvieron en silencio por un tiempo. El Zuzín jugaba con su llavero, mientras que Mario se recostó sobre su silla, vencido, observando un punto blanco en la pared. Julio se había quedado mirando su pocillo, como hipnotizado por su oscuro contenido, hasta que pasó su mano por su creciente calvicie y empezó su feroz embestida.

- Sí. Una hija de puta. Te das cuenta, ¿no? Pero te das cuenta, ¿no? ¿Cómo te va a venir con algo así? No lo pienses ni un minuto. Que no te haga a empezar a dudar, eh. Es de culo-rota el planteo ese. No solo de culo-rota, de reverenda forra también.

- ¿Te vino con algo de eso de las relaciones modernas? -preguntó el Zuzín.

Mario lo miró al Zuzín y después a otro lado.

- Sí, te vino con eso - dijo el Zuzín.

En el Vickin III no había mucha gente y el pedido de un cortado del mesero al hombre detrás de la barra se escuchó en todo el salón.

- Mirá loco, yo no distinguiré bien siempre el blanco del negro, ni seré Messi, Iniesta o Xabi Alonso, pero en esta, la verdad es que yo creo que te hicieron mal. Te la dieron vuelta. Te apuntaron al corazón -dijo Julio.

El ruido de la máquina de café atravesó la mesa y Mario, que había estado doblando y desdoblando un paquete vacío de azucar, los miró a sus amigos. Suspiró, esperó un segundo y su rostro comenzó a transformarse. Cerró los ojos, los volvió a abrir y apoyó sus manos abiertas sobre la mesa.

- Voy a empezar el divorcio.

¡Bang! ¡Bang!!... Estás liquidado

Freja Beha Erichsen en Rolling Stone

3 añitos

Año nuevo vida nueva y, de paso, ¡el tercer aniversario de nuestro querido We Didn't Start the Fire! No son pocos los que dudaron de nuestro emprendimiento. Cuando comenzamos a delinear este proyecto, allá lejos en enero del 2008, en una pequeña chocita en Bolikhamxai, en el corazón de Laos, fueron muchas las risas que despertamos entre los nativos. "No duran más de un mes", "¿Ustedes van a hacer un blog?", "Les falta cabeza, por qué no se ponen una fotocopiadora", solían burlarse los incrédulos pobladores de aquella pequeña provincia del infierno. Sin embargo, aquí estamos. Con un ritmo de posteo cada vez más abundante (18 en el 2008, 24 en el 2009 y ¡32 en el 2010!), una lista de blogs amigos cada vez más gorda y un público que creemos crece cada vez más y más. Así que dicho y hecho, comenzamos un 2011 con un montón de expectativas y los laureles del éxito un poco más cerca, mientras que los escépticos habitantes del distrito de Pakkading siguen cosechando arroz. Al pan pan y al vino vino. Pero bueno, sin ganas de robarles más de su precioso tiempo queridos lectores, les deseo un buen inicio de temporada (estoy bastante seguro que Yat también lo hace desde su bunker secreto en Brasil), no nos rechacen y disfruten del videíto del tema que nos dio nombre. ¡Salud!

No más

El 25 de noviembre de 1980, cuando enfrentó a Sugar Ray Leonard por segunda vez, el récord de Roberto Durán era de 72 victorias, 55 de ellas por knock out, y una sola derrota. Cinco meses antes, el panameño le había ganado por puntos a Leonard, logrando la defensa de su título de campeón de los welters de la WBC. A Durán se lo conoce como Mano de Piedra. También, aunque no tanto, como El Cholo o El Animal.

La pelea se realizó en el Superdomo de Louisiana, en Estados Unidos, y en el octavo round, cuando faltaban 16 segundos para la campanada, Roberto Durán levantó las manos y le dijo al arbitro Octavio Meyran "no más, no más". "¿Por qué?", le preguntó el referí. "No más", se limitó a responder Durán.

"Me moví toda la pelea, toda la pelea. Y Vum! Le sacudí la cabeza con un jab. Vum! Se la sacudí de vuelta. Cuando quería llevarme contra las cuerdas, pivoteaba, giraba y Paf! Entrar abajo con un golpe", le dijo Leonard a un periodista de la revista Sports Illustrated después de la pelea.

En Montreal, en la pelea anterior, el estadounidense se le había plantado en el ring a Durán, tratando de ganarle en su propio estilo, y perdió.

En Louisiana, al finalizar el séptimo round, luego de tres minutos humillantes, Durán regresó a su esquina con lo que parece ser una sonrisa. Dos minutos, 44 segundos después la pelea ya había terminado.

"y esta desublimación será
compatible con el crecimiento de formas de agresividad tanto no
sublimadas como sublimadas; una agresividad que crece desenfrenada
en la sociedad postindustrial contemporánea."

Ja! Te lo dije, sólo vamos a quedar buitres y hienas, todo va a ser África, el mundo va a volver a ser uno solo, nuestra gran Pangea africana, pero sin árboles, sin hervíboros y sin montañas, sólo nosotros, buitres y hienas, carroñeros y depredadores. Y nene, dejame que te diga algo, vos no tenés facha de duro. Gritás y movés la cabeza, no te cansás de hablar de tus mágicas guitarras digitales y de la fantasía de la polinización, un gran universo de pequeñas boberías, pedazitos de plástico pegados con Poxirán.
Intentá esconderte pero tu camuflaje hoy te delata. Por primera vez en tu vida vas a tener miedo, te vas a cagar en las patas y no vas a tener nadie a quien contárselo.

Tu actitud militante -enternecedoramente militante- no te va a salvar ésta vez, no, no. Seguí mirando al horizonte, estamos por llegar.

“Si no estás dispuesto a perseguir tus sueños, te convertirás en un vegetal” Burt Munro (1899-1978)

"¿Eso es bueno o malo?" Robert Mbata (2082-2134)

La Matanza, Argentina (2010)

Paris, Francia (1968)

Tigre, Argentina (1997)

Socio vitalicio

No. No. ¡No! Tienen que ir para atrás, ¡para atrás! La concha de su madre. La concha de su madre. ¡Eh! ¡Ehhh! ¡Ehhhhhhhhhhhh! ¡Ramírez! ¡Ramííííreeeeez! ¡Conchudo! ¡Hijo de puta! ¡La concha de tu madre hijo de puta! ¡Para atrás tienen que ir! ¡¡¡Para atrás!!! ¡Hijo de puta! ¡¡¡Hijo de puta!!! Que hijos de puta. No lo puedo creer. Que hijos de puta. La concha de sus madres. La concha de sus reverendas madres. No lo puedo creer. Para atrás. Para atrás tienen que ir. Hijos de puta, hijos de puta es lo que son. Mierda. ¡Mierda! Permiso, disculpe, permiso. ¡Eh! ¡Ehhh! ¡Bortollini! ¡¡¡Bortollini!!! ¡Dejala pasar! ¡La próxima dejala pasar, me entendés! ¡Eh! ¡¡¡Ehhh!!! ¡Bortollini! ¡Dejala pasar! Otro hijo de puta. Un club de hijos de puta. Todos hijos de puta. Me cago. Me cago en todos. Hijos de puta. ¡Eh! ¡Ehhh! ¡Vos! ¡Sí, vos! ¡¿Qué mierda festejas?!

Asad

"Yo dejaba la vida y por eso tuve la banca. Yo dejaba la vida en Vélez, metía los 90 minutos, trituraba a los defensores"

-Entrevista completa al Turco en el diario La Nación aquí-

Macarena, Mónica de mi verano, fuego de mis entrañas. Mi alma, mi Lolita. Ma-ca-re-na: cuatro silabas para comenzar desde los labios y terminar con mi lengua sobre el paladar, respirando una a. Ma. Ca. Re. Na.

Es Maca para sus amigas. Es Macarena Rodríguez en la lista de la comisión. Pero, sentada arriba mío, mientras corregimos los ensayos de Nabokov que pedí la semana pasada, es siempre Macarena.

Hemingway

Rock

El domingo a la madrugada, cuando me bajaba de un taxi después de haber pasado unas buenas horas bebiendo y conversando en lo de Yudica, Yat asomó su cabeza por la ventana del auto y me grito, "¡M.H., maricón, escribí!". "Ya se, ya se", me disculpé con una risa culposa mientras cerraba la puerta del acompañante. Tenía bien consciente que en el último tiempo había hecho poco y nada en el blog, así que podría decirse que el porquería de Yat había metido el dedo en la llaga. "Chau muchachos", me despedí y el taxi arrancó con Yat gritándome groserías y el Gringo Heinzenknecht totalmente desvanecido por la cantidad de aguardiente que había tomado.

Me acerqué al kiosko en la esquina para comprar cigarrillos, pero después de esperar un minuto sin que nadie me atendiera decidí seguir camino a casa.

Ahora escucho Kapanga mientras escribo estas líneas. Llueve. Elegí el tema "Rock". Es fantástico como el Mono sueña ser Robert Plant al comienzo del video:

http://www.youtube.com/watch?v=QPxq7d493CE