No más

El 25 de noviembre de 1980, cuando enfrentó a Sugar Ray Leonard por segunda vez, el récord de Roberto Durán era de 72 victorias, 55 de ellas por knock out, y una sola derrota. Cinco meses antes, el panameño le había ganado por puntos a Leonard, logrando la defensa de su título de campeón de los welters de la WBC. A Durán se lo conoce como Mano de Piedra. También, aunque no tanto, como El Cholo o El Animal.

La pelea se realizó en el Superdomo de Louisiana, en Estados Unidos, y en el octavo round, cuando faltaban 16 segundos para la campanada, Roberto Durán levantó las manos y le dijo al arbitro Octavio Meyran "no más, no más". "¿Por qué?", le preguntó el referí. "No más", se limitó a responder Durán.

"Me moví toda la pelea, toda la pelea. Y Vum! Le sacudí la cabeza con un jab. Vum! Se la sacudí de vuelta. Cuando quería llevarme contra las cuerdas, pivoteaba, giraba y Paf! Entrar abajo con un golpe", le dijo Leonard a un periodista de la revista Sports Illustrated después de la pelea.

En Montreal, en la pelea anterior, el estadounidense se le había plantado en el ring a Durán, tratando de ganarle en su propio estilo, y perdió.

En Louisiana, al finalizar el séptimo round, luego de tres minutos humillantes, Durán regresó a su esquina con lo que parece ser una sonrisa. Dos minutos, 44 segundos después la pelea ya había terminado.

"y esta desublimación será
compatible con el crecimiento de formas de agresividad tanto no
sublimadas como sublimadas; una agresividad que crece desenfrenada
en la sociedad postindustrial contemporánea."

Ja! Te lo dije, sólo vamos a quedar buitres y hienas, todo va a ser África, el mundo va a volver a ser uno solo, nuestra gran Pangea africana, pero sin árboles, sin hervíboros y sin montañas, sólo nosotros, buitres y hienas, carroñeros y depredadores. Y nene, dejame que te diga algo, vos no tenés facha de duro. Gritás y movés la cabeza, no te cansás de hablar de tus mágicas guitarras digitales y de la fantasía de la polinización, un gran universo de pequeñas boberías, pedazitos de plástico pegados con Poxirán.
Intentá esconderte pero tu camuflaje hoy te delata. Por primera vez en tu vida vas a tener miedo, te vas a cagar en las patas y no vas a tener nadie a quien contárselo.

Tu actitud militante -enternecedoramente militante- no te va a salvar ésta vez, no, no. Seguí mirando al horizonte, estamos por llegar.

“Si no estás dispuesto a perseguir tus sueños, te convertirás en un vegetal” Burt Munro (1899-1978)

"¿Eso es bueno o malo?" Robert Mbata (2082-2134)

La Matanza, Argentina (2010)

Paris, Francia (1968)

Tigre, Argentina (1997)

Socio vitalicio

No. No. ¡No! Tienen que ir para atrás, ¡para atrás! La concha de su madre. La concha de su madre. ¡Eh! ¡Ehhh! ¡Ehhhhhhhhhhhh! ¡Ramírez! ¡Ramííííreeeeez! ¡Conchudo! ¡Hijo de puta! ¡La concha de tu madre hijo de puta! ¡Para atrás tienen que ir! ¡¡¡Para atrás!!! ¡Hijo de puta! ¡¡¡Hijo de puta!!! Que hijos de puta. No lo puedo creer. Que hijos de puta. La concha de sus madres. La concha de sus reverendas madres. No lo puedo creer. Para atrás. Para atrás tienen que ir. Hijos de puta, hijos de puta es lo que son. Mierda. ¡Mierda! Permiso, disculpe, permiso. ¡Eh! ¡Ehhh! ¡Bortollini! ¡¡¡Bortollini!!! ¡Dejala pasar! ¡La próxima dejala pasar, me entendés! ¡Eh! ¡¡¡Ehhh!!! ¡Bortollini! ¡Dejala pasar! Otro hijo de puta. Un club de hijos de puta. Todos hijos de puta. Me cago. Me cago en todos. Hijos de puta. ¡Eh! ¡Ehhh! ¡Vos! ¡Sí, vos! ¡¿Qué mierda festejas?!

Asad

"Yo dejaba la vida y por eso tuve la banca. Yo dejaba la vida en Vélez, metía los 90 minutos, trituraba a los defensores"

-Entrevista completa al Turco en el diario La Nación aquí-

Macarena, Mónica de mi verano, fuego de mis entrañas. Mi alma, mi Lolita. Ma-ca-re-na: cuatro silabas para comenzar desde los labios y terminar con mi lengua sobre el paladar, respirando una a. Ma. Ca. Re. Na.

Es Maca para sus amigas. Es Macarena Rodríguez en la lista de la comisión. Pero, sentada arriba mío, mientras corregimos los ensayos de Nabokov que pedí la semana pasada, es siempre Macarena.

Hemingway

Rock

El domingo a la madrugada, cuando me bajaba de un taxi después de haber pasado unas buenas horas bebiendo y conversando en lo de Yudica, Yat asomó su cabeza por la ventana del auto y me grito, "¡M.H., maricón, escribí!". "Ya se, ya se", me disculpé con una risa culposa mientras cerraba la puerta del acompañante. Tenía bien consciente que en el último tiempo había hecho poco y nada en el blog, así que podría decirse que el porquería de Yat había metido el dedo en la llaga. "Chau muchachos", me despedí y el taxi arrancó con Yat gritándome groserías y el Gringo Heinzenknecht totalmente desvanecido por la cantidad de aguardiente que había tomado.

Me acerqué al kiosko en la esquina para comprar cigarrillos, pero después de esperar un minuto sin que nadie me atendiera decidí seguir camino a casa.

Ahora escucho Kapanga mientras escribo estas líneas. Llueve. Elegí el tema "Rock". Es fantástico como el Mono sueña ser Robert Plant al comienzo del video:

http://www.youtube.com/watch?v=QPxq7d493CE

No quiero ser Tyson en Japón

Los contendientes batallan sin pausa, golpe y golpe, sangre, entre las fascinación y el miedo la multitud ruge, grita y se revuelca en su propio frenesí, terribles hembras aparecen entre round y round y ahí esos que se rompen la cara a manotazos.
Dos hermanos? Dos enemigos? Dos conciudadanos? Dos empresas? Dos ejércitos? Dos vencidos? Dos hijos? Dos pueblos? Dos cartoneros? Dos artistas? Dos Tyson? Dos Foreman? Dos abuelos? Dos estupideces? Dos barbaridades? Dos palabras? Dos mentiras?
Pero siempre uno y sólo un referí.

(Porque un campeón a veces cae, un campeón también cae)

tu dios jugará a los dados, pero el mio se mató jugando a la ruleta rusa hace ya bastante tiempo

Un marrano

Pablo de Santis de Santis es un cerdo, un cochino. Pero le va bien.

El verano pasado, en el Buquebús a Colonia, le dijo a su esposa Mi amor, espero que aproveches bien este viaje, porque va a ser el último que haces conmigo. Cuando regresamos me separo.

La pareja pasó dos semanas en Punta, ella llorando, él tomando Sol, y, una vez de vuelta en Buenos Aires, Pablo pidió el divorcio.

Cree que fue muy generoso al dejar que Martina pase sus últimos días con él en el Este. Le gusta el lugar y sabe que a ella también. Cuando piensa en ese último regalo, una sensación de calidez se extiende a lo largo de su cuerpo.

Pablo es un hijo de puta. Lo digo porque lo conozco y de cerca. Pero zafa y cuando se acuesta, duerme en paz.

Many miles away

El Jefe está cansado, mira solo a través de la ventana la simpleza y pulcritud de cientos de manos ordenadas por el rigor de las tareas. Su escritorio tiene una espléndida vista del hormiguero.Los mira uno a uno, los selecciona, los estudia y divide.

Ellos están embargados en sus labores, cabezas gachas-manos atentas, muy de vez en cuando alguna mirada peregrina cruza la bancada en la cual están dispuestas las máquinas, tan sólo para corroborar que no hay complicidad, cabezas gachas-manos atentas, mirada que como un aguila hambrienta escudriña y vuelve a su nido sin ninguna presa, sin sustento, hambrienta. Las máquinas giran y hacen relucir sus engrasados cuerpos con la luz de los tubos fluorescentes, gimen un extraño canto metálico que poco a poco arropa al gran galpón.

¿Qué más?